近日，我的祖父要回四川老家，于是拾掇了一些行李，其中十有八九是藥，用幾張舊蘭花布裹得嚴(yán)嚴(yán)實實，生怕那些藥長腳給跑了。

　　機場中，我和父親各自扛著衣服箱子，而祖父吃力地提著鼓得似皮球一般大的裝滿藥的包裹，配合上蹣跚的步伐，像極了歐美電影中離家出走的流浪者，就差撿個樹枝把包掛上了。

　　我隱隱感到，人的一生和包兒卻是異常的有緣。

　　少年時，我的肩上掛著的是書包，就像一口生銹的老笨鐘，嘰嘰喳喳地叫喚著，而我們的心，向往著未來。

　　成年時，取代書包的是夾在腋間的公文包。確切的說，就是一個壓縮包，里面塞滿了破銅爛鐵，叮玲哐啷的噪音不絕于耳，但其中沉淀了責(zé)任。

　　老年時，取而代之的是醫(yī)療包。其中充斥著濃濃的藥味，我敢說，那絕對會另人產(chǎn)生嘔吐的沖動，因為我聞過祖父的包，那種感覺使我傷心許久。醫(yī)療包就像一只跟屁蟲，你走哪，它跟哪。你還得護(hù)著它，寵著它，生怕有什么三長兩短。但那時，生命已是我們?nèi)松�中最后一件彌足珍貴的禮物了，所以，我們太需要那只跟屁蟲的存在了。

　　這些包包兒就像一張永遠(yuǎn)吃不夠的大嘴巴，不斷地吞噬著我們的童年，青春，甚至生命。但是唯一值得肯定的是——它終究是時代的產(chǎn)物。

　　想到這里，我可以想象到祖父費力地挎著那個大蘭布包裹下飛機的場景，我甚至可以看到祖父額角滲出細(xì)細(xì)的汗珠。我既迷茫又無奈：難道人這一輩子都離不開一個包包兒嗎？